MONZA 8 LUGLIO 1973

Ci sono tragedie che non finiscono mai. Ci sono vuoti che il tempo non sa colmare.
Ci sono tragedie che non finiscono mai. Ci sono vuoti che il tempo non sa colmare. Quel giorno del 1973 eravamo giovani, eravamo dei ragazzi, con la moto ci piaceva correre, ci sentivamo traboccanti di passione e la paura non sapevamo nemmeno cosa fosse.

Del Curvone si parlava. Se ne parlava molto. Non si poteva non farlo perché era una brutta bestia, perché Saarinen e Pasolini ci avevano perso la vita il mese prima, il 20 maggio, perché il guard-rail era troppo vicino all’asfalto e una striscia di tre metri di prato non poteva essere considerata una via di fuga.

Ma il pilota non vuole vedere il rischio, altrimenti smette di fare il pilota; e preferisce invece discutere di marce, di giri motore, di velocità, di posizione di guida. Nel curvone di Monza, detto più precisamente Curva Nord, si vedeva il pilota vero, quello che non chiude l’acceleratore, tiene tutto aperto e spinge sul manubrio e inclina la moto senza perdere un chilometro all’ora. A duecento, o poco meno.

Era l’otto di luglio, e al terzo giro della 500 l’inferno tornò. Esattamente come il 20 maggio. Un pilota che cade, gli altri troppo vicini, neanche il tempo di abbozzare una reazione, di avere paura. Dal groviglio di moto e di piloti furono in tre a non rialzarsi mai più: Carlo Chionio, Renzo Colombini, Renato Galtrucco. Erano tre giovani pieni di passione. E sopravvisse il dolore.

Tra i primi soccorritori c’ero anch’io, che avrei dovuto partecipare alla gara successiva con le 750. Intorno ai feriti ci fu subito il personale di soccorso, quelli della Croce Bianca; io mi buttai oltre il guard-rail a cercare Vittorio Altrocchi, che qualcuno aveva visto sbattere contro la barriera e volare nel boschetto esterno. Lo trovai e aveva soltanto una frattura ad una gamba.

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